L’arte di vivere precariamente.

Posted on 24. mar, 2023 by L.P. in Argomenti

Che a voi sembrerà pure comodo non avere regole e vivere in perenne precarietà. Eppure vi assicuro che è provante, difficile e infelice.

Basta dare un’occhiata a una giornata più o meno tipo di un terrone lucano come me.

Mi alzo di buon’ora perché da Potenza devo andare a Matera per una causa. Appena fuori di casa a darmi il buongiorno è il cantiere della torre Guevara, fermo da tempo, dopo aver ridotto i già esigui parcheggi e promesso mirabilie. Fermo, chiuso, come ogni opera pubblica italiana, a maggior ragione da Roma in giù, che si rispetti. Le motivazioni della chiusura non vengono rese pubbliche per il semplice fatto che dei cittadini non frega niente a nessuno, men che meno a quelli che campano, nel senso proprio di stipendio, per aver avuto il consenso dei potentini.

Vabbè, ci ho fatto l’abitudine, a quel triste macchinario fermo in mezzo al cantiere e anche alla recinzione che ogni tanto il vento forte mette a dura prova.

Dunque a Matera; prenderei il treno, quello ad alta velocità che ci mette mezz’ora, come un padovano qualsiasi che deve andare a Venezia, ma no, a me non spetta, perché generazioni di politici lucani, ivi inclusi primi ministri, ministri, vice ministri di lungo corso, non sono stati capaci di fare il miracolo, né, invero, ci ha pensato lo Stato di suo perché evidentemente aveva altro per la testa.

Quindi ci vado con la macchina. Parto presto perché l’unica strada che porta a Matera è una gimcana fra due e quattro corsie, con restringimenti, deviazioni e trucchi vari. Sono mesi e mesi che fanno lavori. Chissà quanto ci impiegheranno, e tutto perché i progettisti dell’epoca avevano la vista corta e immaginarono che un divisorio fra le corsie di marcia fosse un lusso inutile per quei contadini dei lucani.

Nota di colore, anzi note di colore: nel corpo delle carreggiate chiuse al traffico, quelle centrali, in genere, il manto stradale si è spaccato per far venire fuori ciuffi d’erba; credo si tratti di un messaggio della natura che, pare dire, alla fine vince sempre lei sull’uomo. Certo sembra di percorrere quelle strade abbandonate e ormai chiuse al traffico, in genere segmenti sostituiti da nuove curve o nuovi rettifili, dove l’erba pareggia i conti con la pavimentazione stradale, roba di quasi apocalittico, ma, diamine, siamo sempre in Basilicata, suvvia e quindi tutto va bene. L’altra nota è che a un certo punto ti trovi in un tratto di strada drittissimo, già completato, dove fanno un bell’effetto i cartelli stradali di limitazione della velocità a 40 KM all’ora. Si tratta, credo, di refusi (si può dire?) dei recenti lavori, non rimossi, forse, per vedere se un austriaco di passaggio non arrivi addirittura e comicamente a rispettarli.

Noi lucani, che abbiamo fatto il militare a Cuneo, nati, come dire, imparati, lo sappiamo e ce ne freghiamo, ma la sensazione che danno i segnali è che si tratti di un tratto di strada dove possono attraversarla gli elefanti o comparire fantasmi.

Alla fine si arriva a Matera, non rispettando i limiti e con un po’ di culo, in poco più di un’ora.

Devo andare in tribunale. Di fronte al palazzo di giustizia, tutti in piedi, c’è un grande parcheggio che non costringe alla bestemmia. O meglio, c’era. Oggi è tutto chiuso per lavori in corso. Non ci sono soluzioni alternative allo girare intorno e sperare che qualcuno esca di casa. Ovviamente lo trovo a un paio di chilometri in pieno divieto di sosta anche perché, pur distando non più di cento metri dal tribunale in linea d’aria, devo fare una specie di circumnavigazione della bella e desolata stazione. Ho una forma di sciatica che mi rende provvisoriamente e parzialmente disabile, ma chissenefrega, avranno pensato, che rimanessero a casa se non son capaci di camminare. Pregevole.

Alla fine comunque, essendo partito per tempo, quasi a presagire ostacoli di ogni sorta, arrivo più che in orario. Ora io ho un atteggiamento autistico nei confronti della puntualità. Soffro come un cane se non sono puntuale. Mi illudo che della stessa strana malattia soffrano gli altri terroni e puntualmente mi sbaglio. Specialmente se si tratta di magistrati.

Il magistrato, infatti, non è mai puntuale, perché sa che se non c’è lui la fiera non ha inizio. Non ho mai capito dove nasca una tale indifferenza per le esigenze degli altri, ma so che è ben radicata, tanto che quando ne trovi uno puntuale sei talmente sfigato che quella volta sei tu a non essere in orario, magari di cinque minuti, fatali, però, perché si proceda senza di te. E sì, perché un miracolo dei processi è che questi si celebrano quando dice il giudice e chi c’è c’è, chi non c’è si fotte. Questo è un motivo per il quale l’avvocato muore di infarto e il giudice mai. Ma tanto a chi frega? A nessuno, men che meno agli avvocati che della sudditanza al magistrato hanno fatto un credo, tante di quelle volte gli manchi di rispetto e ti fa perdere la causa, hanno il vizio di pensare, indifferenti beffardamente ai loro sacrosanti diritti.

Nel mio caso non sono capitato con l’eccezione e, dopo tre quarti d’ora di ritardo, il giudice ancora latita, mentre gli avvocati scalpitano senza polemizzare. Io vorrei restare, ma alle undici ho un’altra causa a Potenza, devo decidere quale causa affidare a un delegato, ma partono i nervi e decidono loro: a Matera non aspetto più, corro a Potenza. Viaggio inutile, insomma, e solo per la mancanza di puntualità del magistrato, che, chissà, forse stava ancora decidendo quali calze indossare.

Avrei voluto aspettare, dicevo, per porgere al magistrato le mie scuse per essere arrivato in anticipo, come dicevo a una compagna di scuola che arrivava sempre con un quarto d’ora di ritardo e che era così carina che neanche i professori più grevi e burberi la rimproveravano. Roba da non credere, non stessimo al sud.

E fin qui ce ne è abbastanza per cominciare a capire quanto costi vivere precariamente nella parte bassa della penisola.

Insomma mi rimetto in macchina e via, verso la giustizia potentina, immemore di quella materana e non per colpa mia.

Sulla Basentana ritrovo il sorriso, il panorama è bello, il sole caldo e luminoso e, poi, c’è il camion di tal Notaro di Saviano che sul retro ha scritto “che follia imitarci”, che mi costringe a 50 all’ora sulla corsia unica, quando, nonevèro, avrei tranquillamente toccato i cento, io che austriaco non sono; la bassa velocità mi spinge a scribacchiare su facebook, leggere le notizie e fischiettare una canzone. Roba da mille euro di multa, ma, insomma, ci sarà pure un vantaggio a essere terrone?

E alla fine, in perfetto orario, nonostante lavori in corso, magistrato non rispettoso, corsia unica, Notaro da Saviano, parcheggio inesistente, sono in Tribunale a Potenza, un eroe, insomma, irrispettoso delle norme, e meno male, chè altrimenti i clienti mi citavano per danni.

Sì, questa è la vita di un terrone, costretto alla precarietà perenne, sconfitto quotidianamente dalla tracotanza di chi può, coi pochi mezzi che la Basilicata offre, facendo quello che tanti altri fanno meglio, più facilmente e meglio pagati, nel resto d’Italia.

Vero non ho regole e quando incontro l’austriaco di turno, a Villach, che limita la velocità a sessanta solo perché lo dice un cartello, rido e penso ai cartelli scherzosi, residui di un cantiere, della mia terra e dico che anche loro, forse, dopo una settimana di Basilicata capirebbero che se non ti arrangi semplicemente non vivi.

Qui, se rispetti le regole, loro non rispettano te. Qui sei sempre un suddito con più di un re, che sia un politico, un magistrato o uno molto ricco. Qui, dove la precarietà è la regola, non ci sono servizi pubblici ma il da fare è lo stesso che altrove, o sei un fuori legge o esci pazzo. Sarà per questo che “potete fare le leggi che volete, tanto chi se ne frega? è il refrain non cantato dei meridionali; insomma, pareggiamo prima i conti col nord e poi vedremo cosa si può fare. O no?